Birdot cherchait depuis un moment dans les tiroirs bleus de la commode de sa chambre. Il était en proie à une sorte de fièvre qui le poussait à agir malgré lui, tendu par ses pulsions. Il fourrait ses grands bras dans les foulards, les pièces de drap, les chemises. Il dérangeait les livres, les bibelots. Et puis tout à coup, il trouva ce qu’il cherchait : une grande paire de ciseaux gris aux lames aiguës et fines.
Satisfait, il les prit en souriant et s’assit sur une chaise haute, une grande boîte en carton à ses pieds. Puis tranquillement et soigneusement, il se mit à se découper finement les chairs en cubes, en les rangeant par tas dans la boîte. Il découpait, découpait, en artiste et en connaisseur. Bientôt il ne resta plus qu'une main qui continuait à ranger en piles, organisant pour ses amis et proches ces dons de l’âme. Il voulait se donner aux autres. La force de son intérieur n’y suffisait pas.
Mais les pulsions de son âme n’habitaient pas les chairs, le biologique de son être. Son âme, graduellement, avait quitté les particules, puis s’était reformée au-dessus de lui, pour aller ailleurs, habiter autre chose. Elle avait composé, entièrement, la sensation trop lourde d’un amour trop grand. Finalement, elle l’avait trompé ! …De cet amour, il ne restait plus que les lambeaux d’une chair puante et noire dans une caisse de carton.
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